Прошу прошения, но цитата не получается.. Смысл имеет только абзац целиком
Я не плакал, нет, честное слово. Не потому, что я такой уж безжалостный,
и не потому, что такой сильный духом. Просто я не верил, что он погиб. Я тогда
вбил в свою дурную голову, что он вернулся в свое время, туда, в 1689 год.
Вернулся, чтобы прожить до конца свою истинную жизнь, а не маяться здесь, в
чужом веке, с непонятными, неискренними людьми, которые говорят одно, а делают
другое, ни во что не веруют и живут вообще неизвестно для чего. Теперь я знаю,
скорее всего эта красивая сказка помогла мне. Потому что хоронили мы не
человека, а аккуратно заколоченный гроб, в который положили несколько лопат
песка из карьера. И оркестр играл "Вы жертвою пали", и наш взвод дал холостой
залп в воздух, а потом еще два... Но все это было НЕ ВСЕРЬЕЗ - ведь почести
воздавались песку, а не человеку! А сам человек в это время там, в прошлом,
просыпается и, захрустывая выпитое соленым огурцом, усмехается, тряся нечесаной
гривой волос:
- Экой я сон видал, Лександра! Обомрешь, коли узнаешь!
- Ой, сказывай, мин херц, страсть как люблю сны слушать...
И начинает он ему рассказывать о наваждениях XX века, о самобеглой
коляске, о махинах железных, коими тонны земли сворачивают и реки поболее Волги
запрудами перегораживают...
Сколько раз я успокаивал себя этой сказкой - не счесть! Впрочем, чем
дольше я живу, тем реже о ней вспоминаю. Более того, я уже перестал верить даже
тому, чему сам был свидетелем. Я постепенно склоняюсь к версии, которую услышал
от капитана - полковника Дроздова. Начинаю сомневаться, что в тот момент, когда
установка пошла вразнос, никто не проник в подвал. Может быть, даже готов
поверить, что Игорь Сергеевич - жулик и любитель сенсаций, который хотел
прославиться таким образом. А знаете почему? Потому что сейчас, в славные годы
"пересмотра исторических ценностей", меня слишком часто разочаровывают.
Отчего-то множество людей вокруг стремятся меня убедить, что я - ничтожество и
сам по себе, и по принадлежности к российскому народу... Меня уже почти
убедили, что многомилионный народ был обманут кучкой пройдох и ловкачей,
превратился в стадо баранов, поклоняющихся параноикам, и занялся бессмысленным
самоистреблением... Со всех сторон сыплются требования: каяться, каяться,
каяться! Я никого лично не застрелил, не повесил, не загнал в ГУЛАГ - какого
хрена мне каяться? Я не воровал, не брал взяток, не давал их - и мне каяться? А
если учесть, что те, кто убеждает меня - кайся! - в совсем недавнее время
кричали "ура", били в ладоши, прославляли и "глубоко скорбили" - согласно
сценарию, - то каяться мне совсем не хочется.
Нет, все-таки покаяться стоит. Может быть, и мне лично, и
всем.
Прости, Петька! Прости, что из-за всей этой катавасии, из-за всех этих
бед, которые, словно из дырявого мешка, на наши головы сыплются, я разуверился
в своей старой сказке. Ну, почти разуверился. Все равно прости. Прости меня,
блаженной памяти государь Император Петр Алексеевич, за то, что я посмел
усомниться в величии и исторической правде своего народа, поверить хоть
чуть-чуть политическим проституткам и перевертышам! Прости меня, что я был глух
к твоим тирадам, когда ты был рядом и подавал пример, как надо относиться к
жизни. Прости нас, и меня в том числе, что мы обманывали тебя своими
неискренними лозунгами в которые ты поверил! Прости, что наши красивые слова не
совпадали с делами. Прости за то, что из-за наших ошибок и безобразий ты не
смог прожить свою вторую жизнь... И все же, может быть, это счастье, что ты
остался там, в недавнем прошлом, когда все еще казалось сносным и даже вечным,
что ты не увидел всего букета мерзостей, который увидели мы. Может быть,
хорошо, что ты не смог стать таким, как все, и перестать быть самим собой,
Петром I, Петром Великим? Иначе ты, подобно мне и многим другим, превратился бы
в частичку того, что называется словом "массы". Такие люди, как я, полезны и
вредны для любого общественного строя, для любого века истории, для любой
отрасли деятельности. Они созидают и ломают, создают и губят, устраивают
революции и контрреволюции, борются за мир и разжигают войны. Когда таких, как
я много, мы - масса. Страшное, давящее слово! Масса гранита,
масса бетона, масса стали, масса людей... Вместе с тем слышится в этом слове и
что-то пластичное, податливое, вязкое: глиняная масса, компостная масса,
человеческая масса...
Какие силы заставляют, этот океан то ходить ходуном, то застывать в
неподвижности, то кипеть, то замерзать, то таять? Бог, черт, вождь? Почему
одним дано хоть как-то выделиться из нее, этой жуткой массы, хоть на несколько
мгновений стать капелькой, взлетевшей над волнами, а другим все время
приходится растворяться в самых глубочайших глубинах?
Ты стал такой капелькой, Петр. Ты был нужен массам как вождь, когда они
ждали вождя. Сейчас ты тоже был бы нужен, но тебя нет. Ты исчез, растворился в
глубинах времени, вернулся на страницы учебников и научных трудов. Тебя не
вернуть - регенератор, быть может, придет к нам в будущем столетии как новинка,
изобретенная на процветающем Западе. И никто не вспомнит ни тебя, ни меня, ни
Игоря Сергеевича... Все будут в очередной раз рассуждать о сиволапости и
бесталанности россиян! И какие мы будем в том, совсем уж близком веке? Не
превратимся ли в нацию чистильщиков сапог? Не разбредемся ли по свету через
открытые границы, распродав свои земли за бесценок? А что будет через триста,
четыреста лет? Ты можешь представить себе, что исчезнет или до неузнаваемости
изменится сама наша речь, превратившись в какую-нибудь англо-китайскую
мешанину?
Прости нас, Петр, если все это сбудется. Прости!!!
Поздно! Только и осталось, что просить прощения и каяться перед
смертельным падением в бездну. По крайней мере, я уже ничего не смогу. Ничего!
Я не определил свое место, не нашел его, несколько раз шагнул не туда,
промолчал, проспал, перепутал... И все казалось - надо разобраться получше, не
спешить, подождать самую малость, пока все утрясется. И вот - дождался. Осколок
в ноге, вирус в голове - и все. Ради того, чтоб Чудо-юдо заполучил абсолютную
власть над миром? Абсурд!
Почему же абсурд? Нет! Это - Великая Цель. Мы не можем жить без таких
целей. Нам надо Невозможного, мы такие! Кто мы? Русские? А кто это - русские?
Потомки гордых варягов-норманнов, убогих чухонцев-угро-финнов, римских
склавинов-рабов, скифов с раскосыми и жадными глазами? Европа мы или Азия?
Парашют! Суинг, где ты, мать твою за ногу? Я ж разобьюсь и превращусь в
Брауна! Не хочу! Не хочу быть Брауном, я - Димка, хотя, может быть, и Колька.
Стоп! Я могу сделать из этой шахты коридор. Надо только лечь на пол и пойти по
стене...
Свет! Там свет! Там - небо! Надо бежать туда! Господи, да ведь я падаю
вверх, как "Боинг-737" с Киской и всей остальной компанией. А ведь это
луч-заборник мощного ГВЭПа "летающей тарелки". Я лечу в светящейся
голубовато-прозрачной трубе. Куда?
Да, я - Дима, Дима! Живой Дима, а не мертвый Вася. Его уже схоронили, мне
пора возвращаться. Нечего петлять по коридорам...
Нет, это не "тарелка"! Это плафон лампы! Он не заминирован, как в
компьютерной игре? А то жизнь потерять можно. Сколько их у меня? Четыре или
одна-единственная?
А плафон-то не исчезает. И потолок видно. И бороду. Нет, это уже наяву.
Борода - это же Чудо-юдо. В белом халате, как положено светилу каких-то наук.
Никак не вспомню, каких он наук доктор. Медицинских? Педагогических?
Технических? Филологически? Военных? Кагэбэшных? Если последние, конечно,
имеются. А что это он глаза трет? Плачет, что ли? Поторопился я, значит,
признать, что вокруг - явь. Не может такого быть, чтоб мой отец плакал...
Но это действительно была явь.
Чудо-юдо плакал.
Леонид Влодавец. АДСКАЯ РУЛЕТКА
Отредактировано Шлепа (14.08.2006 01:46:08)
